Hay leonas que toman forma de niñas, con melenas que cambian de color, de textura, de largo. Pedacitos de azucar que se disuelve en la boca una tarde de mate con cesped pinchando las piernas, frente al Palacio de Justicia en una ciudad de bicicletas, fernet y melancolía.
Son flores que a veces se miran al espejo y se ven con grietas, aunque en verdad nunca agoten el perfume. Mujeres con sierras en el cuerpo, con pasiones fervientes exaladas con vigor de parturientas.
Conmovedoras hasta las lágrimas cuando sonrien y bailan. Cuando se sienten con piernas elásticas capaces de llevarlas hasta donde el corazón les late. Tienen el brillo de los ojos, de los días en los que se pierden y llaman y envían y reciben mensajes pidiendo películas y calor de nido.
Son plumitas en el viento que construyen aves gigantes con tonos de selva y otoño. Cielos claros, caminatas de lluvia, brazos urgentes.
Les surgen pastos y caminos en la mano. Las intuyo de lejos y las imágenes las traen como a un aroma que se reconoce.
Van conmigo mientras me deslizo suavecito por un frasco que presiento sin fin.
pasajera 